РАКОВИНА

…Когда-то она лежала на берегу,

белом от зноя.

В мириады желтых шорохов

кутал песок ее,

И зеленой толщей воды

казалось ей небо сквозное,

Иногда удивительно близкое,

иногда непонятно высокое.

 

Иногда… Только это кажется –

море ушло давно.

Она лежала на берегу

среди окурков,

пижам

и бесконечных историй.

Отрешенная от всего,

познавшая только одно,

Она слушала море.

 

Осенью дождь бродил босиком по лужам,

Наполненным небом серым

и чайками до краев.

Тогда она старалась

зарыться в песок поглубже.

И думала о своем.

 

Приходила зима.

Песок

становился похожим на соль,

И мягкие хлопья падали,

пропахшие морем и солью…

Она лежала наедине

с радостью,

похожей на боль,

И очень похожей на счастье

болью.

 

Одинокой,

жилось ей совсем не сладко –

Слишком много ушло,

слишком мало осталось…

Иногда она замечала на панцире новые складки

И думала про себя:

старость.

 

А потом… Потом ее кто-то поднял,

Приспособил под пепельницу

по практичной мужской привычке.

…Приходили какие-то люди,

спорили об искусстве день ото дня

И совали в нее окурки

и обгоревшие спички.

 

Только что ей до этого,

если каждый шорох и шаг,

И обычный уличный шум,

и шарканье ног в коридоре

Она понимала по-своему.

И билось в ее ушах

Вечное, как мечта,

неизбежное, как любовь,

море.

14.03.1959